Fuori piove, poi smette poi piove.

Consumo gigabyte con vecchi film in bianco e nero, e musiche che distrattamente ascolterò per addormentarmi in una di queste notti tanti simili tra loro. E poi scritti che come polvere si accumulano negli angoli più nascosti...ho cominciato il mio quinto libro. Gli altri quattro sono tutti senza un finale, lettere a perdere, storie incomplete. Potrebbe diventare un marchio di fabbrica questa inconcludenza. Peccato che deve averci già pensato qualcuno. Peccato non riuscire a superare le ottomila battute. Spazi inclusi. Ho tanti progetti, si. Fuori piove, poi smette, poi piove.

Consumo neuroni e passi su strade già percorse, e tante volte tanti volti familiari ritornano con chissà quale vento per chissà quale evento. E poi l'alcool distorce i ricordi e ricordi di non dover sempre ricordare tante volte tanti volti...racconto tante bugie. Potrebbe diventare un marchio di fabbrica questa mia sincerità. Peccato che deve averci già pensato qualcuno. Peccato non riuscire a superare certi limiti. Spazi inclusi. Ho tanti progetti, si.

Fuori piove, poi smette, poi piove.

Ci siamo riempiti la bocca di amore, e adesso non sappiamo nemmeno più cosa significhi. E adesso resta soltanto una prigione. E' stato facile guardare quanto di bello c'è stato, facile considerare solo ciò che volevamo vedere. 

Ci siamo riempiti la bocca di amore, e gli abbiamo succhiato tutto il sangue, l'abbiamo sbranato senza poesia, l'abbiamo mangiato senza sapere che sapore avesse. Poi qualcuno ha creduto di sognare, qualcun altro ha bevuto per dimenticare, qualcuno ha aperto le cosce e venduto il ricordo.

Ci siamo riempiti la bocca di amore, o così credevamo. Troveremo qualcuno che ci darà ragione.

Il tempo confonderà i visi. Compreremo l'amore di qualcun altro. Inganneremo il pensiero con parole nuove. Rideremo in vestiti nuovi e puliti addentando altra tenera carne da macello. La moneta avrà sempre una sola faccia. Quella che vogliamo vedere.  

Troveremo qualcuno che ci darà ragione.

Credo che, seppure ben nascosto, il desiderio di essere "qualcuno" sia nutrito da gran parte di noi. Non credo che in questo ci sia qualcosa di sbagliato, anzi, forse ognuno dovrebbe sfuttare al meglio la propria unicità rischiando di non fermarsi ai primi traguardi raggiunti. Quello che noto, e sia chiaro che non mi escludo dalla mischia, è che il più delle volte manca lo slancio creativo per lasciare una traccia che non sia cancellata dalle prime maree.

E' davvero possibile vivere coscientemente nelle proprie illusioni?

Imprimere nella memoria un busto di gesso e farfalle colorate aperto sul seno imbiancato, fumare sulla tela che si dipinge e poi sedersi al tavolo di legno guardando un ombra nella luce ambrata. Sentire il gusto della difficoltà continuando a masticare, deglutire, digerire. Ed essere traditi, conservando il rispetto per sè stessi.

Vagare per chissà quali strade e trovare casa, senza pretese di immortalità per ciò che si è e che nessun altro potrà mai essere. Non smettere di cercare, non smettere di bruciare.

"I hope the exit is joyful and I hope never to return."  

E così qualcun altro se ne va.

E tanti anni sembrano passati nel silenzio e nella cecità, sono sputati senza mira, nella fretta.

Dovrei essere solo...ma allora perchè sento intorno a me la perfezione del bianco?

Sarà che in fondo orgoglio e dignità non restano, per me, solo contenitori di banalità o di scarti di ideologie, e sarà che me ne rendo conto proprio quando un pugno ben assestato nello stomaco riesce a farmi ridere.

Io i miei sbagli me li tengo tutti, e non ho bisogno di nascondermi.

Luce

fioca

filtra dalle tende sporche

sui piedi nudi.

Sto abbracciato alle mie gambe

contando i passi nel corridoio

contando i tagli sul vestito e nel cuore.

Mi fermo qui

e aspetto il passare delle stagioni

coi miei fiori di carta

imbevuti di inchiostro rosso.

..il viaggio forse non finisce mai, dormo sempre con la valigia accanto al letto.

Benvenuti nel mio nuovo blog.